viernes, 27 de febrero de 2009

CHAP II




El Templo del Alma



No era más que su infancia tirada por los suelos, juguetes que ningún niño querría, pero que alguien anónimamente recogería antes de que llegara el basurero.
La caja que antes se antojaba segura, pese a que los años y las polillas habían acabado con su envoltura de papel, se partió en pedazos por completo.
Normal, pensó para sí Diodoro, como si la autocrítica hiciera que el contenido volviera a la caja.
Al principio sintió vergüenza pues se veía a sí mismo con otros ojos, un ciudadano tembloroso, invisible hasta hace apenas un minuto, que apenas podía decirse que quisiera con esto llamar la atención, se hallaba de rodillas y con aspecto de haberse caído de bruces, física y mentalmente, próximo a un contenedor recogiendo tebeos y juegos de mesa rotos, con los ojos desencajados.
Dio ha empezado a escribir un libro en multitud de ocasiones, a pesar del frágil uso que hace de la lengua y sus reglas, así como del escaso vocabulario que llega a utilizar en una misma frase. Tiene plena confianza en que es su contenido lo que realmente debe dejar perplejo a un lector no la forma y orden. Llegado a este punto de la vida en el que en tantos otros temas está totalmente errado, quien puede negarle un poco de razón en éste aspecto, aunque peque de ignorante.
Todos sus comienzos hablan de sí mismo, de su problemática, algo que resulta realmente aburrido aunque con el tiempo ha adquirido cierta destreza en la materia y quizás en una década podría completar un capítulo completo.
Escribe de la misma forma en que se escribe un diario, los días en los que no tiene lágrimas, el mero pensamiento de que la vida no tiene sentido se aferra a su corazón y conciliar el sueño ya no es posible, coge su portátil, la herramienta inútil que todo el mundo quiere poseer, y escribe párrafos como los siguientes:
“Llevo casi una vida intentando suicidarme, pero las cosas siempre me han salido mal. A los 9, porque no tenía suficientes razones, a los 12 porque aunque la gente me prejuzgara yo sabía que en mí había un líder, a los 15 por que, a los 18 porque no tenía cámara de video para despedirme poéticamente, a los 20 porque me quedaban sueños por cumplir, a los 22 porque me debía a mis sueños, a los 30 porque no sabía como hacerlo sin que pareciera un suicidio".

Llega un momento en la vida en la que no hay fuentes de energía, no hay imaginación, no hay amor, no hay dolor, no hay futuro. El problema reside sobre todo en que nuestros padres lo han construido todo para nosotros, y su prole no sabe más que consumir.
Los primeros apuntes de la autodestrucción empiezan a florecer, no puedes arañar un cristal durante años sin que termine por quebrarse. Una mente infantil se consuela pensando en que es un mal común, pero las vidas de los demás no le interesan, y no es egoísmo, es una pérdida total del interés en todos los ámbitos sociales.
No quiere tener suerte, ya no, porque la suerte es vanidosa, es más que probable que la pierdan otros para que llegue hasta ti”.

No le importan los demás, en cada palabra se mofa de su invisibilidad.
Los seres autodestructivos pueden y deben cambiar desde dentro, no les hace falta la ayuda de los demás para quererse a sí mismos, es una búsqueda interior al más alto nivel sin efectos especiales, sin magia, sin ficción. Bien es cierto que lo único que nos separa del resto de los animales, es la posibilidad de autodestruirnos, de hacernos la vida imposible sin que lo haga el tigre o el águila real.
Nosotros mismos desde un núcleo sanguinolento, podemos apresarnos en lo más profundo, mutar y convertirnos en una mariposa enclenque de colores mediocres que en vez de vivir con plenitud tres días, vague sin rumbo durante toda una eternidad.
Una gacela a punto de ser devorada rebosa más vida que Dio.

- Quiero escribir sobre el egoísmo humano, ¿sabes lo que te quiero decir?
Dio ya ni siquiera le prestaba atención, había aprendido a abstraerse de sus conversaciones con Markus, de manera que éste no notara que utilizaba las mismas palabras en cada conversación, incluso con invitaciones subliminales al desarrollo del tema.
- Ajá, y ¿cómo quieres hacerlo?
- Pues verás, todo ha de aflorar del interior de uno mismo. Es lo que la vida me ha ido enseñando con la muerte de mi amigo Samuel, (Markus explota ese sentimiento de manera rabiosa, y más últimamente que ha tenido que volver al mismo punto de partida), y las hostias que te da la vida a lo largo de la madurez.

Dio asentía, intentando mostrar la máxima de las atenciones…pero ya no lo estaba escuchando, definitivamente. Estaba seguro de que Markus después de 6 años de carrera mantenía una ignorante castidad cinematográfica, no tenía nada que aportar al mundo de la ficción.
Más que escuchar su prosa, se preguntaba que le aportaba este montón de mierda con cerebro que entraba en su vida a placer, a exprimirle el cerebro y el corazón en sus peores momentos inspiratorios y apenas percatarse de que el mundo es igual para casi todos.
- Que no tiene nada que ver porque el hecho de que ellos lo descubrieran antes y lo registraran no significa que lo posean. Es algo universal, algo que no pueden quitarnos porque es nuestro, ¿sabes?
- Markus, ¿qué hora es? Es que tengo cita con el urólogo.
- Eh, ahm…- sacarlo de su introspección creativa y obligarse a sí mismo a pensar que el día tiene más horas y acciones ejecutables que de las que él mismo hace uso, lo desconcierta – las…no tengo reloj, espera lo miro en el móvil-.
- No, entonces lo miro yo del mío…, las 7 menos cuarto, menos mal imagínate que se me olvida con lo que han tardado en darme cita. Markus la idea es magnífica pero creo que deberías ponerte a escribir, confío plenamente en que las palabras ordenadas de la manera que lo ha hecho delante mía, pueden perfectamente plasmar un 40 % de la idea. Yo que tu me dedicaba la tarde de hoy y la madrugada a explotar este filón, porque quién sabe, puede que ello te de pie a otras ideas que enriquezcan la idea original y terminas escribiendo algo increíble, que apenas imaginabas que podrías crear. ¿no?
- Em…- ahora es el momento en el que Markus, como un vaso medio lleno de iniciativa y medio vacío de contenido absorbe las palabras de Dio como si de una esponja se tratara, capacidad que bien podría haber utilizado para sacarse unas oposiciones del estado y vivir del cuento cinematográfico el resto de sus días, pero Markus no puede ser más que lo que es - ¿Tú crees?
- Estoy seguro, ¿crees sino que habría dejado que desarrollaras tu idea si no me pareciera que estaba trabajada?
Así cómo vas a tener amigos Dio, si les mientes reiteradamente para salvar cada situación.
Está claro que siempre responderá, los amigos son amigos con sus defectos y sus virtudes, como nosotros mismos, nadie somos para juzgarlos ni nadie son para juzgarnos, todo ello dentro del marco de la normalidad. Quedan excluidos de estos pretextos, los intentos de suicidio, las infidelidades dentro de los grupos de amigos, el enamoramiento homosexual entre los miembros del mismo grupo, etc, etc…

miércoles, 25 de febrero de 2009

Ya se qué soy! Estoy completo!


Resulta que llevo toda la vida creyendo que no formo parte de ninguna tribu social...y lo que pasa es que había perdido la esperanza "mu pronto"!!, Resulta que ya he encontrado mi tribu...pero deberíamos matizar..que más bien.. ellos me han encontrado a mi.
Y todo a raiz de una película, para que luego los haya que digan que no somos influenciables!! Si hasta yo he caido y mira que era dificil con lo intransigente que soy, a veces, con la variedad tribal en el mundo capitalista!
Pues sí! Soy un puto !! Por si alguien duda de si esto me lo acabo de inventar, ya tenemos hasta definición en Wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Straight_edge
Sólo vemos cine independiente, indie a ser posible, nos gusta el rock-pop...con alma y que no bebo alcohol, no fumo ni consumo drogas y que además soy vegetariano (bueno...casi), y me importa un cojón lo que opinen de mi los demás.
Pero la base de todo es la tolerancia, y la curiosidad por lo mejor de las demás tribus.
Por fin...he tenido que esperar 25 años para encontrar a mi familia social!!! Que subidón que tengo señor@s... es que es maravilloso esto de sentirse parte de algo más grande que tu mismo (no es eso gran parte del chute espiritual que tiene la religión?¿?).

La peli se la recomiendo a todo el mundo!, es "Nick y Norah, una noche de música y amor" ; sencillamente genial. Una visión refrescante de New York (así daría gusto irse pallá), un guión original, muy bien llevado, personajes muy conseguidos y que conecta contigo desde el primer momento, de la misma forma que lo hizo Juno en su momento. Es una peli sincera, práctica (que pelota soy)...y es de estas que sales del cine de buen rollo (o de las que te arrepientes de haberlas visto vía cinetube).

Veis que amable que soy cuando me gusta la peli? jajajaja


Está dirigida por Peter Sollet, que creo que es Canadiense y ha dirigido varios films allí y en Francia. Sí es curioso cómo los propios americanos no saben sacarle partido a su ciudad y un extranjero sí; pero vamos que aquí pasa igual.

Sólo me queda una pregunta: Where´s Fluffy?

http://farm4.static.flickr.com/3202/2849389243_14ecb991d8.jpg?v=0

Eso sí...no nos olvidemos de que todo..es una gran campaña publicitaria dirigida por Sony Pictures, pero finjamos todos que nos lo creemos!




CHAP I



"La Vuelta al Mundo" by Wassup



Ficción es todo aquello que podemos ver, cuya existencia no es demostrable, pero si nosotros mismos no somos reales…somos ficción y de ficción hablamos, escribimos y soñamos. ¿Para quién está reservada la realidad? ¿Quién es el erudito al que he de acudir? ¡Dime!

Ethan Adkinston en “Der Horizont des Mythos" (El horizonte del mito)




CAPÍTULO I


Idiosincrasia


“El odio no lo inventaron lo pensamientos antiguos, ni las religiones, ni las circunstancias, ni el clima. El odio nació el día que la molécula se dividió, antes incluso de que bajáramos del árbol, es algo innato y aún así es tan difícil la convivencia con él.

El odio es la trama, la línea argumental de toda historia, y aunque sobreviva el amor, el odio tiene un papel importante hasta el final.

No tengan miedo de odiar, pero odien con propiedad; lean, aprendan e instrúyanse sobre lo que, o a quien realmente deben odiar. No se dejen influir por los odios de los demás.


Yo odio que me manipulen, que me digan qué he de ponerme, qué he de decir, qué he de sentir. Odio a los que odian que los demás le marquen la pauta y luego ellos le hacen lo mismo a otros. Odio a los que creen que la vanguardia es algo externo, a los que lloran con una película y son incapaces de llorar con la realidad, a los que se miran al espejo y no se ven….


El arte de odiar debería ser estudiado, porque es de él de dónde emana el verdadero amor.



Un tipo mira su teléfono móvil de última generación, como si supiera exactamente que es el momento en que vibrará para salvarlo. Varias parejas de la octava fila se quejan de la amplia luminosidad de su pantalla de 36 millones de colores.

No sabe cómo se vió arrastrado a presenciar ésta americanada de tan poco gusto basada en la película de Pope Webster “The Hate” (1961), bueno en realidad sí lo sabe y no puede echarle la culpa más que a sí mismo, ni tan siquiera puede culpar a la situación, ya que entró por su propio pie en el centro comercial, y eligió el film de entre 20 opciones.

A los 40 minutos, sin apenas interés, y con un repentino deseo sabor a chocolate, abandona la sala, para satisfacción de muchos con los que compartía fila. La gente no entiende a las personas que viven solas. A sus ojos, son islas inconquistadas, dignas de la más profunda desconfianza. Son los que luego aparecen en las noticias como los detenidos en una gran operación contra los más decrépitos psicópatas, pedófilos, zoofilos y demás actos perversos tan fáciles de detectar.

Dio llega a casa a las 19.18, consciente de haber perdido gran parte de la tarde en un ir y venir consumista.

Hace tiempo que el dinero ha dejado de tener importancia y tensa su cuenta cuanto puede, a ver si los números rojos llevan consigo una existencia más rica y compleja. Sube la persiana de su habitación pero ya no sirve para nada, la luz se ha ido. El cielo está precioso, digno de una fotografía pero para qué la va a hacer si en cualquier buscador de Internet las hay mejores.

Ha dejado de escribir lo que piensa, quizás porque se ha cansado de que los demás, o el mismo tengan que leer lo que siente. Hay cosas que son de uno mismo y que no deberíamos compartir, son cosas que no están hechas para salir a flor de piel. Sobre todo porque están fuera de contexto, fuera de sí, no hay intérprete que las defina. Pueden ser la encarnación de la verdadera belleza, lo más alto a lo que puede llegar el uso de la palabra o un panfleto propagandístico autocomplaciente repleto de frivolidades. Sea lo que fuere, raramente las palabras cambian nada.

Bien es cierto que absolutamente todos tenemos períodos de crisis.

Períodos en los que nos sentimos atrapados en nosotros mismos, atrapados en algo que no sabemos describir pero que nos hace profundamente desgraciados. Pero Dio lleva en esta dos años. Con lo grande y ancho que es el universo y vivimos presos en el templo del alma.

La felicidad, según Dío es algo intermitente, hablamos de la inspiración, de la energía que emerge de la nada, de la capacidad de llegar a sentir algo increíble y traducirlo en palabras que estremezcan.

El teléfono interrumpe lo poco que le quedaba de concentración, ahora que iba a ponerse a escribir, antes de descolgar observa pensativo el reconocedor de llamadas.

- Hola Elena…

- Dio, necesito que me respondas esta noche- sin duda era la llamada que esperaba-.

Dio, consciente de la importancia de la respuesta que debía dar, se pregunta dónde está el guión que había escrito para la ocasión, lleno de frases bonitas, bien depuradas, con ese estilo que sólo los vendedores de enciclopedias aprenden: Hablar sin escuchar.

- No puedo decírtelo con exactitud, Elena

- ¿Qué te sucede Dio, hace días que te muestras muy distante, dime, qué te pasa?

- No es nada.

- Sí, algo pasa, lo noté ésta mañana, lo podriamos haberlo discutido en el tren, o tomando un café en el bar, pero tu siempre te escudas en el teléfono, ¡muy bien!-lo dice de manera que parezca un delito-.

- En serio, no me ocurre nada, estoy pasando un bache- por llamarlo de algún modo-.

- La inspiración se consigue con esfuerzo y las depresiones sólo son una excusa, sabes muy bien lo que opino al respecto Dio, no te compadezco...

- Elena, si te digo la verdad no me interesa la idea, no me veo allí todo el fin de semana- defendiéndose-.

- Ok, sigue así y dejaré de llamarte- y dicho esto cuelga de manera brusca-.

Ea, ya pasó. Todo el día evitando la confrontación para terminar teniéndola por teléfono. Por qué tendrá que entender Dio a todos los demás y nadie lo entiende a él.

Ha sido un amigo fiel para quien lo ha necesitado en los momentos malos de la vida. Ha estado presente en rupturas matrimoniales, en discusiones, en pedidas de mano, en intentos de suicidio; situaciones en las que se ha mantenido firme y no ha dejado traslucir su situación personal.

Conoce a Elena desde hace 4 años y podría decirse que es la más antigua de sus amigos. La ha visto llorar de dolor, desgarrada por dentro. Pero el dolor puede transformar a las personas y desde entonces Elena se ha convertido en la experiencia divina, la vida no tiene secretos para ella, no le puedes hacer daño con nada de lo que digas, no confía en nadie, y la chica que lloró y tembló aquel 11 de noviembre del 94 era una estúpida.


En qué estará transformando el dolor a Dio.

En un arrebato de vida, Dio coge las llaves del coche y sale con una caja repleta de cartón para reciclar, pues aún viviendo en un barrio acomodado, se ve que los pijos no reciclan, puesto que no hay un contenedor especializado a más de dos km de la urbanización. Puede que con el tiempo llegue el mensaje verde del reciclaje, pero la conversión nunca se hará hasta el punto de poner en los paquetes de tabaco, “Para hacer el papel de fumar también se talan árboles, no sólo estás destruyéndote a ti mismo o contaminando el medio ambiente, sino que colaboras en la deforestación del pulmón amazónico”.

Aunque Dio no tiene plena confianza en que esto sirva de nada en la sociedad de la imagen y el impacto.

Tan preocupado va en éstos temas que cuando cruza la calle desde su coche en doble fila apenas le da tiempo a reaccionar cuando siente que el suelo se evapora y cae rompiendo el hechizo hipnótico de un treintañero despeinado y entrado en carnes, cruzando sin mirar, que ha intentado envolver todo esto en un traje ceñido; con el que apenas parece que haya podido cautivar a dos matrimonios, ésta semana, para comprarse un apartamento en la playa, y cae aparatosamente al suelo así como la caja que llevaba consigo y su contenido.

martes, 24 de febrero de 2009

Alii!!!! mira esto!!!


Según el Blog de American McGees, hay un proyecto en marcha titulado:

The Return of Alice



Estaba tan mal buscando Half Life 3 y Beyond Good&Evil 2...que me he encontrado esa foto y una entrevista de McGees en la que dice que está finalizando el proceso de preproducción (lo que significaría que en 2010 estaría a la venta)

Ali, creo que esto es algo que opinamos todos los que conocemos tu trabajo (espero).
Deberías trabajar para la industria del videojuego, que actualmente es una de las más creativas..deseosa de ideas nuevas, mundos increibles.
Deberías mandarles algunos dibujos a Michel Ancel, la gente de Valve, o el propio American. Hazte un book!! Te lo hago yo!!
Apuntate este verano a un buen curso de inglés y empieza a moverte por ahí!!
Imaginate tener carta blanca para crear un mundo impresionante!!!
Cuando me decida a hacer el corto "The Perfect Circle", te tengo que presenta a Ari de Arimations: http://arimations.blogspot.com/ un tio que tb tiene mucho talento.
Os envidio profundamente..ai si yo pudiera dibujar!!!

Bsos!


"PUSH" de Lee Daniels




Es curioso cómo, con el tiempo, va uno descubriendo que los títulos de las películas se utilizan y reutilizan hasta la saciedad. Pero hacía mucho tiempo que no me encontraba con un tándem como este:

PUSH (2008) de Lee Daniels

Sinopsis: “Precious Jones tiene dieciséis años, es negra y casi analfabeta, y espera su segundo hijo. El primero lo tuvo a los doce años, y el padre de ambos es su propio padre. Vive en Harlem, en la ruinosa Lenox Avenue, el reino de los invisibles, de los sin voz, con su madre, una reclusa obesa y cruel que mira la televisión sin cesar, devora la comida que Precious le prepara y la somete a los más denigrantes abusos. Forzada a abandonar la escuela a causa de su embarazo -y el último y precario vínculo que la ligaba al mundo-, Precious acaba en un instituto para casos desesperados. Pero allí, en el último escalón de aquellos que ya han bajado todas las escaleras, está la señorita Rain, una maestra joven, combativa y radical, y Precious tendrá la posibilidad de recuperar su voz y su dignidad…”

PUSH (2008) de
Paul McGuigan

La historia se centra en un grupo de jóvenes americanos con habilidades telekinéticas y clarividentes que son ocultados por una agencia del gobierno americano en Hong Kong. Ellos deben unirse y usar sus poderes para tratar de escapar del control de la división.

La primera ha conseguido arrasar en el Festival de Cine de Sundance, y la segunda está arrasando en los cines. Pero esto es como siempre; la una es buena sencillamente porque Sundance no premia nunca mierda (sí, soy fan del festival que dirige, desde su fundación, Robert Redford), o al menos no la mierda olorosa.
La PUSH, de McGuigan podríamos resumirla con el sencillo esquema que corona esta crítica constructiva. Es la típica película que agiliza el efecto que hacen las ondas microondas sobre nuestros cerebros. Es un pastiche de principio a fin...cuyo guión en boca de los actores...es la misma mierda interpretativa de siempre.
Empezando porque el malo malísimo, (Djimon Hounsou) es negro.
No nos confundamos...el problema no lo tengo yo ...es que ya habíamos visto interpretando el papel de malo (de estos que deseamos que mueran desde que empieza la película) a dos afroamericanos de excepción, el año pasado: Morgan Freeman (Wanted) y Samuel L. Jackson (Jumper). Y digo yo que ya estaba bien, pues no..ahora también Djimon Hounsou.
Luego, los semimalos con poderes...el señor McGuigan se pasó toda una noche de carnavales haciendose una paja mental viendo Kung-Fu Sion, Kill Bill, 2046 y Blade Runner, y en vez de dormir..utilizó la resaca para escribir el guión de PUSH.
Porque, no señores, ésta no es una película basada en un comic, serie infantil, cuento, etc. Esto, que ha costado alrededor de los 150 millones de dólares y que tiene menos efectos visuales que la primera serie de acción real de Spiderman en los 90.
Lo más ofensivo no es todo lo anterior, sino que la Dakota "Marisol" Fanning se haya prestado a semejante....
Jajajaja..y esto sería una crítica sobre PUSH hecha por uno al que realmente la entereza y pureza del cine y su submundo...le importara un cojón de pato!
Para criticar cine, hay que haber dirigido una película, un cortometraje o saber algo más de colores que de B/W. Porque criticar es muy sencillo, sólo hay que buscar y ordenar inteligentemente una serie de palabras, sin que esto implique ningún compromiso. El crítico se corona en un lugar mágico, poderoso e intocable y todos temen lo que pueda salir de su pluma.
Quién coño soy yo para decir que la película de Lee Daniels, merece más la pena que la mierda de peli de McGuigan...perdón perdón...es que cuando veo mierda que dure más de una hora...sufro mucho, me trastoca el carácter que la vida sea tan sencilla para algunos en el mundo del cine y otros construyan su vida con historias reales y no se lleven una mierda.
Es como lo de Pe y su oscar...ui ui mejor que no me meta en esto sino no terminamos!! jajaja

La que hay que ver indudablemente es Slumdog millionaire.



jueves, 19 de febrero de 2009

Arturo Pérez-Reverte

A continuación, un artículo de Pérez-Reverte titulado:

PERMITIDME TUTEAROS, IMBÉCILES


Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

El Reverte como siempre, ha llegado a un nivel de elitismo filosófico, en el que se permite hacer observaciones tan divertidas sobre el mundo mundial, como si esa hubiera sido su actitud política de toda la vida. Igualito que el artículo de las librerías de barrio en París. Como se nota que lo que diferencia a un escritor libre e independiente de uno que se siente independiente para algunas cosas y muy escorado a los regímenes en otras, es el poderoso caballero don dinero.
Lucía Etxebarria y Juan Manuel de Prada, bastó un premio Planeta para exorcizarlos y erigirlos en el pedestal de "intelectual" de programa de las mañanas de antena 3. Sí Arturo...que se vayan al carajo, pero por qué no os vais tb a tomar por culo los periodistas, que llenais de mierda los periódicos cuando todo va mal, y cuando llega la calma sois capaces de escribir maravillas hasta sobre las bondades de Mobutu.

viernes, 13 de febrero de 2009

Naomi Klein, 3 obras fundamentales para la entender la crisis


Naomi Klein, baste decir que es una canadiense que vive en usa, que está considerada una de las intelectuales más destacadas de nuestro tiempo, y que por su formación (economía, periodismo, comunicación) y por su ética personal, ha estado implicada en el motor de muchas manifestaciones, organizaciones sindicales y periódicos.
No es que yo tenga un admiración ciega por Naomi Klein, y que por ello me haya bebido en muy poco tiempo, su pequeña gran bibliografía (3 libros=1900 páginas).
Uno tiene que leer de todo para obtener un criterio propio y sin influencias externas, dicho que aunque en sí mismo es una contradicción, tiene mucho de verdad.

"La doctrina del Shock", es como el Quijote (sin premio), si no te lo lees te estarás perdiendo una etapa fundamental de la historia, hay autores que por lo que sea, marcan un antes y un después en la literatura de su tiempo y la doctora Klein creo que lo consigue con este libro, de alrededor 600 páginas, más 200 de Notas, bibliografías y reseñas. Habla de la economía de Milton Friedman, desde los 50 hasta ayer...de todas las burradas de las que hemos sido testigos mudos y activos participantes, y de lo que funcionó y no se aplicará jamás.
Es una lectura un poco chunga, lo admito; pero es necesaria para los que, como yo, antes se conformaban con leer el 20 minutos.
Luego tenemos el formidable NOLOGO, su primera publicación, que fue su iniciación en el relato de investigación a nivel internacional sobre los diferentes usos del logo, desde los años 20, hasta después del 11 S.

Todos sus libros, denotan un carácter e ideologías progresistas, de lo que normalmente deberían de ser los movimientos estratégicos de la izquierda, sus exigencias, sus prioridades, las herramientas e instrumentos democráticos de las que debería valerse para conseguir dichos objetivos. A mi personalmente, su lectura me ha abierto la mente de la misma forma que "Fast Food Nation" me hizo no volver querer entrar en un Mac o un Burger ...en la puta vida.

Y por último tenemos "Vallas y Ventanas", que es un resumen de sus publicaciones en prensa, desde los 90, hasta el 2002 pasando por encima de los atentados del 11S y analizando las realidades sociales pre-post pánico. Es un libreto de unas 130 páginas, pero durante su lectura disfruta uno de algo que no tiene aquí...un artículo neutro, que describe la realidad misma, lo que está pasando y ha pasado sin que nos enteremos, la limitación de derechos, el acoso policial, el abuso de autoridad, etc, etc.

La portada del libro es roja con letras blancas y negras, pero no me digais que esta portada no habría sido más gráfica!

Hasta lueguito!

Las crónicas de Diodoro

Ea, ya he aterrizado en Blogger, parece mentira pero hace 4 meses, ni tenía tuenti, ni tenía facebook, ni tenía blog. Yo era de esos que solía decir...no caeré. Tener un Blog es una gran responsabilidad, hay que tener tiempo, bastante tiempo libre para poder parar y ordenar las ideas para que esto no sea un diario excesivamente subjetivo y definitivamente inutil.
Pero como pasa siempre, termina uno entrando al trapo...todo sea por la fusión cultural y el frikismo internacional!

El diseño de mi blog es de Douglas Bowman (y el de 6/10 de los genéricos), que para el que no lo conozca es un famosísimo diseñador que fichó Google, cuando compró Blogger allá por 2003, experto en diseño CSS, Cristalab o como lo querais llamar. En definitiva:

C
omunidad altamente adictiva donde se
Ríe, se aprende, se conoce gente.
Ir a Cristalab es ir hacia el futuro, es
Saber más, es llenarnos de conocimiento, es
Todo.
Allí se explora un sinnúmero de grandes cosas
Los que allí están, no salen, mito o leyenda,
Así es, eso es Cristalab,
Básicamente es eso.
by WikiJatrix13

En definitiva, el tejido connitivo de interfaces del World Wide Web, una amplia gama de culturas, posibilidades e ideas, que a veces hastía y sofoca, que otras carece de sentido y otras es fundamental para entenderlo todo, por resumir lo podríamos llamar:

El Monstruo de la Variedad